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<h3>1</h3>
我本来要说那时我已经惊讶不已，但阿尔左边的东西更是让我惊掉了下巴：一支烟正在烟灰缸里闷烧。我从他身边伸过手去，把烟掐灭了。“你想把仅剩的肺组织咳出来吗？”
他没有应声。我不确定他是否听到了我的话。
他盯着我，双眼圆睁。“上帝！杰克——谁把你的头皮削开了？”
“没有谁。我们先出去吧，不然我会被你的二手烟呛死。”但这是无聊的责备。在德里的几个星期里，我已经习惯了香烟燃烧的气味。很快我就会染上这个习惯，要是我不当心的话。
“你的头皮被剥开了，”他说。“你还不知道。
有一绺头发从你耳朵后面垂下来，你……究竟流了多少血？一夸脱？谁干的？”
“A，不到一夸脱。B，弗兰克·邓宁。要是这回答了你的问题，现在我有个问题。你说你会祈祷，可你为什么却在抽烟？”
“因为我很紧张。因为现在没关系了。马儿已经跑出马厩。”
关于这一点，我几乎无法辩驳。
<h3>2</h3>
阿尔缓缓地走到柜台后面，打开一个橱柜，拿出一只塑料箱，上面有个红色的十字。我坐在凳子上，看着表。阿尔打开门带我走进餐馆时是八点差一刻。我走下兔子洞，出现在1958年的仙境里时大概是八点差五分。阿尔说，每次造访需要整整两分钟，墙上的钟表似乎证实了这一点。
我在1958年呆了五十二天，但这里，只是早上7点59分。
阿尔正在摆弄纱布、胶带和消毒剂。“弯下腰，让我看看，”他说。“把下巴放在柜台上。”
“可以不用过氧化氢。已经伤了四个小时，现在凝固了。看到了吗？”
“保险点儿比较好，”他说，然后把我的头顶放在火上。
“啊！”
“痛吧？因为伤口还开着。在你去达拉斯之前，你想让1958年的外科医生治疗你感染的头皮吗？相信我，伙计，你不想的。别动。我得剪掉一点儿头发，不然胶带缠不住。谢谢上帝，你的头发不长。”
剪——剪——剪。随后他火上浇油——正如人们所说的，在伤口上撒盐——把纱布按在伤口上用胶带缠住。
“一到两天后就可以取下纱布了，但在那之前你肯定宁愿戴着帽子。头顶暂时看起来有点儿寒碜，不过，如果那儿的头发不长出来，你可以把下面的往上梳。想吃点儿阿
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